jueves, 26 de enero de 2017

SOBRE TÉRMINOS A LA MODA E INFORMES COMPROMETEDORES


A lo largo de la historia ha habido palabras que han pasado del más oscuro de los desconocimientos a ser utilizadas por todos los miembros de la sociedad, desde las redacciones de los medios de comunicación hasta las barras de los bares, pasando por las conversaciones de las mesas donde se llevan a cabo las comidas familiares. Nadie queda fuera del rango de perturbación de la palabrita de turno. Entre otras cosas, porque los medios de comunicación las repiten hasta la saciedad como si acabasen de descubrir la madre de todas las palabras. El término de los términos.  

Seguro que les vienen a la cabeza muchas de ellas, la mayoría en idiomas extranjeros, que después de exprimirlas al máximo, como si de un pomelo se tratase, vuelven a caer en la más amplia de las ignorancias. Como si de tanto repetirlas hubieran dejado de tener sentido, o tal vez por eso mismo, y que son reemplazadas inmediatamente por otras nuevas que pronto dejarán de estar a la moda. La moda, la tecnología, la cultura y sobretodo el esnobismo son las víctimas más propicias para llevar a cabo este colonialismo en la terminología. Pero será el mundo de la política, aunque no lo parezca, el que más términos extranjeros trasladará a nuestro día a día. Además, estos serán los que más se internen en la vida cotidiana de los ciudadanos. Según parece, y a la vista de cómo avanzan las noticias que llegan desde los servicios secretos rusos y norteamericanos, se avecina la llegada sin remisión a nuestras vidas de una nueva y flamante palabra. Un término que pronto nos taladrará la cabeza y los oídos desde primera hora de la mañana hasta los últimos informativos del día.

Pongamos unos leves ejemplos de lo anteriormente mencionado. En España, durante las últimas e interminables campañas electorales saltó a la palestra el término sorpasso. Parece algo extraño, pero no era más que hablar de un adelantamiento en las encuestas o resultados electorales, eso sí, en italiano, que así parece que dice más y además hace ver que dominamos idiomas. Después, apareció en todos los programas de noticias y editoriales periodísticos el término impeachment, que a pesar de que suena a noqueo pugilístico no es más que un término del derecho anglosajón, mediante el cual se puede procesar a un alto cargo político, y que podría traducirse como un proceso de destrucción. Lo hemos tenido hasta en la sopa con el caso brasileño de Dilma Rousseff, la que tras ser ampliamente acusada de corrupción por la oposición tuvo que enfrentarse a una moción de confianza que perdió, finalizando ahí su carrera política. Sin embargo, es curioso, que los países que más abusamos con la repetición del término, a la hora de la verdad, a la hora de aplicarla a nuestros políticos, nos difuminamos en la más amplia de las desidias y desganas. Singularidades del lenguaje y de la hipocresía.

Más antiguo, y utilizado por la sociedad y los medios de comunicación en los últimos tiempos, es el término escrache o escrachar, que a pesar de proceder del occitano se hizo famoso en Argentina. Lo vimos, y utilizamos, en todo su esplendor durante los años 2001 y 2002 tras el estallido del Corralito económico argentino, cuando los ciudadanos argentinos persiguieron a políticos y banqueros allá por donde se movían para escracharlos con los múltiples cacerolazos ─otro interesante término que descubrimos por entonces─, y que ahora se aplica a cualquier protesta realizada con más o menos atino en la vía pública.

Los anteriores son solo unos ejemplos de la pesadez lingüística de los medios de comunicación que, como un perro hambriento, cuando dan con un hueso no paran hasta que lo convierten en polvo o hasta que se cansan de él. Lo que ocurra antes. Lo que si queda claro es que cuando sueltan y dejan ir al término, éste ha quedado totalmente desmitificado y resultará inservible para referirse a cualquier otro caso por parecido al original que éste sea.

Como les comentaba antes, según avanzan las últimas noticias en torno a la llegada del nuevo presidente y administración al gobierno de los Estados Unidos, comienza a escucharse el eco de una nueva palabrucha que, muchos ya suponen, muy pronto va a convertirse en el karma más repetido por todas las agencias de noticias del globo terráqueo. En este caso, el término procede del ruso y se podría traducir literalmente como un informe comprometedor: Kompromat en el original. La palabra de marras vendría a ser algo así, poniéndonos más quisquillosos con la acepción, como el término utilizado para describir los materiales comprometedores sobre un político o figura pública. Estos materiales pueden ser utilizados para crear sobre la persona señalada una publicidad negativa, un chantaje o para asegurarse su lealtad inquebrantable. Si el Kompromat existe, o es ficticio, es otro tema, pero sus efectos suelen ser los mismos. Como todo en esta vida ya lleva mucho tiempo inventado, no es obra de los nuevos poderes rusos ni mundiales, sino que era una táctica utilizada por todos los servicios secretos del pasado siglo. Particularmente útil para el KGB de la época soviética, que se servía de ella para apretarles las tuercas a ciertos personajes políticos o económicos que no querían plegarse a sus intenciones.

Muchos piensan que la supuesta amistad, impostada o no, entre Trump y Putin tiene mucho que ver con esto. Aunque históricamente los juegos de poder y dinero hacen extraños compañeros de cama, estos dos chirrían demasiado hasta para muchos de los propios compromisarios que le han dado el poder a Donald Trump. La pasada semana varios medios de información estadounidense confirmaban la existencia de un dosier compuesto por más de treinta páginas donde, parece ser, se detallan diferentes informaciones presentadas como comprometedoras para el nuevo presidente de los Estados Unidos, y que figuran en poder de los servicios secretos del Kremlin y de su líder jamesboniano Vladimir Putin. Entre ellas, según las informaciones que corren por despachos y agencias norteamericanas, se habla de la existencia de un video de carácter sexual filmado clandestinamente por los servicios rusos durante una visita de Trump a Moscú en el año 2013. Parece que los próximos años pueden ponerse cuesta arriba para el presidente Trump si esto es cierto, pues los servicios secretos rusos cuentan con una buena pieza que querrán cobrarse, en cuanto su víctima se salga de su carril de confianza, o en el momento en que la amistad con Moscú pierda la fuerza y confianza con la que cuenta ahora mismo.


Solo el tiempo dirá si el término Kompromat pasará a la historia siendo tan conocido para la sociedad como lo es a día de hoy el Watergate del presidente Richard Nixon.

jueves, 19 de enero de 2017

MUERTOS POR LA INDIFERENCIA


       El tiempo pasa para todos, pero corre cuando se trata de olvidarnos de las barbaridades humanitarias que en algún momento de nuestra vida nos hizo rasgarnos las vestiduras y lanzar el grito al cielo de las redes sociales. Parece que fue hace un siglo, pero tan solo han pasado unos meses desde que nos despertásemos con la imagen del niño sirio ahogado en las aguas del mar Egeo. Pero pasó el verano, y el tiempo acabó mandando al saco de los lejanos recuerdos la indignación de aquellas imágenes trágicas, que representan como ninguna el devenir funesto de la hipócrita sociedad que hemos construido poco a poco y entre todos. Todos, sin excepción, ya sea por obra o por omisión como recitan las plegarias milenarias de la rancia retórica del cristianismo. Mejor perseguir al pecador que ayudar al necesitado.

            Nuestro liviano sentido de la moral que nos permite indignarnos al ver el cuerpo de un niño ahogado en las costas turcas, o la imagen de un pequeño que acaba de escapar de un bombardeo por los pelos, se vuelve desidia al ver a los refugiados adultos durmiendo a la intemperie en los campos de refugiados de Lesbos o en el interior de los destartalados almacenes de Belgrado, a punto de morir por congelación. La Unión Europea, como siempre, junta a sus representantes para discutir qué hacer, o cómo, con la situación que desde hace meses viven estas personas en territorio europeo, y siempre llegan a la misma conclusión, a la misma decisión. Ninguna. El gobierno de la Unión Europea no fuerza la máquina para solucionar la emergencia humanitaria, la amenaza de muerte inminente, real, y no lo hace porque los gobiernos de los países miembros no quieren forzarla. No se atreven por una simple razón, todos tienen miedo a que puedan dar un paso adelante, comprometerse con una u otra posición ante la crisis de los refugiados y que después los votantes se lo hagan pagar en las urnas. Por poder ─y dinero─ baila el perro. Eso es lo único que les importa a nuestros queridos políticos. La solución de los problemas ya se lo dejan a los demás, que ellos, parece ser, no fueron elegidos para eso.

Lo que ya se ha convertido en el mayor problema humanitario del siglo XXI y que nos retrata como lo que realmente somos, no es más que un anexo a las crisis humanitarias ocurridas en Europa durante el siglo anterior. Desde la guerra de España en el Rif hasta las últimas masacres de los Balcanes, pasando por dos guerras mundiales, los genocidios de judíos, armenios o la limpieza étnica de Srebrenica. Para poner coto y solución a todas estas barbaridades obra del ser humano ─no lo olvidemos nunca. La culpa siempre es nuestra─ nació la Organización de las Naciones Unidas, la mayor casa de putas de la historia hasta el momento. Que está ahí para observar y después no hacer nada. Y sino, vean la exitosa labor de Javier Solana durante la guerra de los Balcanes.

La Declaración Universal de los Derechos Humanos explica claramente que si alguien omite el deber de socorro está cometiendo, además de una inmoralidad, un delito. Nuestros gobiernos llegan tarde a todos los sitios y en todas las épocas. Las decenas de miles de refugiados llegaron en verano, parece mentira que no se hayan tomado medidas antes. Es como si los encargados de poner freno a la desidia, al sufrimiento de estas personas que huyen de una guerra que los mismos gobiernos han fomentado, no supieran que después del verano llega el otoño y después el invierno. Gélido y desapacible.

Estamos asistiendo a la consecuencia de la pésima gestión, no humanitaria, de la Unión Europea hacia las personas que huyen de una guerra para morir congelados en mitad de un territorio hostil que creyeron amigo. Insensibilizados ante el dolor de los demás, sobre todo cuando los demás son pobres. Una actuación muy merecedora de aquel premio Nobel de la Paz de 2012, con el que reconocieron la labor humanitaria de este grupo de tipejos y tipejas que manejan a su antojo los designios de todos los que caemos bajo su sombra.


Viéndolos ahí, huyendo de la guerra para morir congelados, solo puedo pensar en la playa de Argelès-sur-Mer, al sur de Francia, donde en febrero de 1939 fueron recluidos miles de refugiados españoles. Muchos murieron a causa del frío, de la falta de comida y de la neumonía en mitad de un invierno no tan duro en lo climatológico como el que estamos viviendo este año. Entre ellos se encontraba un tal Vicente Ferrer, que a la larga haría más por la humanidad que cualquier gobierno Europeo de antes y de ahora. Quien sabe qué figura irremplazable para mejorar el mundo puede estar ahora mismo ahí, malviviendo entre la nieve, sin ropa, sin comida y sin futuro. 

jueves, 5 de enero de 2017

AL FINAL SE ARMÓ EL BELÉN


La calle Belén es un lugar tranquilo, una de esas localizaciones simplonas en mitad de un barrio obrero. Sus alrededores bullían los días anteriores a la llegada de la Navidad, el mercado ofrecía sus mejores galas, y el pescado blanco y el cordero barato volaban de los puestos. Los percebes y las langostas no llegaban hasta esas recónditas calles. Tampoco nadie los esperaba.

En el número veinticinco de la calle Belén hacía un par de años que vivía una pareja joven. José, al que todos conocían como Jota el ebanista, y la Mari, una joven de menor edad que él,que los fines de semana trabajaba de dependienta en el Estrafalarius del barrio. Desde hacía unos meses los problemas se le acumulaban a la joven pareja, Jota había tenido menos cuidado del recomendable, y a la Mari le crecía el vientre a la misma velocidad que lo hacían sus deudas. Además, el trabajo en la ebanistería se había terminado después de que una multinacional sueca abriera una sucursal a las afueras del barrio, junto a la autovía del sur.

El asunto se había puesto feo, él sin trabajo y su chica a punto de perderlo, porque su jefe, que creía que la empatía era una enfermedad venérea, le había dicho que su bombo no incitaba al consumo de la juventud. Por lo que a final de mes le dio la paga y la patada. Noviembre se puso cuesta arriba, pero con los ahorros que tenían pagaron las deudas que les vencían en ese mes. Diciembre sería otro cantar. Así se lo hicieron saber a su casero, prometiéndole que en cuanto encontraran trabajo le pagarían los atrasos. El hombre, sencillo y cercano, les dijo que se tranquilizaran, que él se hacía cargo de la situación.

Como prometió se hizo cargo, y nada más salir del portal telefoneó a su cuñado, concejal de urbanismo del ayuntamiento y el que lo metió en lo de los fondos buitre. Otro tipo íntegro y comprometido, con sus acusaciones por prevaricación y tráfico de influencias como Dios manda. El casero parecía realmente preocupado por la situación de sus inquilinos. «Al paso que va la justicia en este país no los echo de aquí hasta que el niño sea doctor honoris causa», le dijo. Y éste, compungido, también se hizo cargo de la situación.

La mañana del día veinticuatro amaneció con todas las fuerzas del orden rodeando la casa del cuñado del concejal para desalojar a la joven pareja. Los vecinos, alborotados por el jaleo de un día medio festivo como aquel,se lanzaron a la calle para saber lo que ocurría. Al enterarse, comenzaron a increpar a los antidisturbios que llegaban, asegurando que Jota y la Mari eran buena gente que estaban pasando un bache económico. Los policías apretaban, y ellos los acusaban de querer montar el belén en un día señalado para tapar los decretos que el ayuntamiento estaba firmando a escondidas. «¡Sois unos vendidos!», gritaban. Los agentes echaban la culpa de aquello a Martín Herodes, el alcalde, que estaba cabreadísimo porque su concejal de urbanismo no hacía más que llamar preguntándole una y otra vez«¿Qué hay de lo mío? ¿Y de lo de mi cuñado?», y que así no había quién se concentrara en sus labores y no hacía más que perder dinero al póker.

Jota, que había salido a ver si alguien lo contrataba para la campaña de navidad, y de paso maquillaba las cifras del paro de cara a fin de año, se encontró a su vuelta con todo el revuelo. Al ver a la Mari asomada al balcón, mentándoles los muertos a los del casco y las porras, se puso delante del que parecía dar las órdenes para decirle que no tenía corazón, que él estaba para defender a la población y no para perseguirla. A lo que el agente contestó «No te pases de listo, que una cosa es una cosa, y otra muy distinta es andar sin necesidad tocándome los aparejos». Pero Jota se los siguió tocando, y minutos después estaba dentro de un furgón policial camino de la comisaría del distrito, donde un inspector con nietos le invitaría a café y le diría que de todo se sale.

Mientras tanto la Mari había sido sacada de la casa, y cargada con las cuatro cosas que tenía la pareja, se tambaleaba por la calle, soportando el dolor de las cada vez más frecuentes contracciones. Allí, sin avisar ni rellenar ningún formulario administrativo, la Mari rompió aguas. Los vecinos la metieron en un portal cercano, donde minutos después había alumbrado a su hijo Susi.

Al final del día todo parecía haberse tranquilizado y vuelto a su orden. En la calle Belén apenas quedaban transeúntes, pero lejos de allí, en el CIE del puerto, tres inmigrantes con ropa rara y cargados con unos cofres con olores fuertes, que les fueron requisados por si eran opiáceos o drogas blandas, intentaban convencer al tipo de la garita de que ellos no tenían que estar allí, sino en un portal llevando a cabo el trabajo por el que les habían hecho cruzar medio mundo. En vez de ser escuchados, aquella misma tarde fueron embarcados en un vuelo directo a Senegal, a pesar de que uno de ellos no dejaba de repetir que él era de Angola. En su lugar, el que apareció aquella tarde en la habitación del hospital donde la Mari achuchaba a su pequeño, fue un paje del alcalde que portaba una factura con todos los gastos ocasionados por el violento desalojo.

Pero como todas las historias de navidad acaban bien, ésta también lo hizo, al menos hasta que comience la cuesta de enero, y todos acabaron pasando la fría noche bajo techo. La madre y el niño en el hospital, el padre en la comisaría jugando al mus con el inspector, los tres subsaharianos en un avión de fabricación rusa, y el casero y su cuñado el concejal de urbanismo en uno de los reservados del puticlub Lolitas.